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Será mostrado si existe



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Escrito por Doreli el 06/10/14

Duendes traviesos


Y mis pechos de fuego

de azáleas perfumados…

inquietos arreboles

teñidos de pasión.

En la opulencia

de tus labios se deshacen

y a tus caderas piden

jugar entre montañas.

Y se desatan mis duendes

corriendo a la puerta

enarbolados-traviesos

botones en flor.

Y en tus gemidos me arrullo

-robustos potros en celo-

y mis fecundos latidos

se derraman sin mesura.

En impaciencia pido

acopios de plato fuerte

y el postre se desborda

en aderezos de miel.


Libro de Visitas

Dora Elia Crake Rivas ©

Creative Commons License



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Escrito por Isabel el 08/10/14

PIENSO


Siempre me pareció un desafío seducir a la vida.

Soy una romántica. Algunas veces creo que vivo los sueños como realidades.

Como fantasmas que se nutren las paredes de mi casa.

Acabo de llegar. Me tomo otro café. Pienso, pienso, pienso como las

máquinas que atornillan el engranaje de mi existencia y siento que me

tiraré toda la vida escribiendo memorias en ningún papel.

No creo que pierda el tiempo. Creo que nací en este momento. Momento en el

que acaparo la realidad como un náufrago.

Los islotes se fueron, al despuntar la puerta. Ese vacío. Esa plenitud. Al

margen de las líneas divisorias.

¿Al margen? ¿Por qué? ¿Para qué?

El ser humano es capaz de hacerse preguntas estúpidas. Con cuentagotas que

saben a miseria. Otras veces encuentro como Kafka, un surrealismo, una

objetividad. Un dormitorio de pisadas en la desnudez de un deseo, que me

invitan a pensar que el disfraz lo dejé pintado de relleno.

Odio los disfraces de un solo tono, monocolor de sentimientos, a mí siempre

me gustó volverme cromática, ambigua, ambivalente…

Desnudez. Si. Como el agua. El agua es desnuda, como la piel. Sin escamas.

No puedes verla hay que imaginarla en un fondo blanco. Pintarla de color,

el color del terciopelo escondido en estatuas sin sal.

Pienso, pienso, pienso.

Arrastro.

Los argumentos se me describen como el papel.

Imprimo en mi memoria, archivo en el corrector de experiencias…

¿El corazón?


Libro de Visitas

Isabel Rezmo I Pérez ©

Creative Commons License



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Escrito por Picon el 12/10/14

AVANCE SIN PAUSA


Somnoliento y perdido,

deambulas por los rincones

de tu existencia,

en busca de una sonrisa

derrochada en algún lugar

de entre las sombras

del pasado.

Caminas,

a través de las ruinas

que pueblan los sentidos,

esperando saborear

el aliento de un minuto

compartido

Las distancias

sólo coexisten en las fronteras

de las arrugas de la piel

y las ausencias se asientan

en los meandros de un cuerpo,

lacerando de vacíos

el ocaso de tus sueños

Si decides mantenerte

adormecido o despejado,

en el fondo, no importa.

Las saetas de un tiempo

perdido prosiguen

su avance sin pausa,

mientras, en el olvido,

se acomoda la orla

de tu sonrisa,

perfilada en los labios

del ayer.


Libro de Visitas

Fran Picón ©

Creative Commons License



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Escrito por Picon el 26/10/14

CONTEMPLACIÓN


Si no te miro

anochece entre mis labios

matizados con la saliva

de tu ausencia.

Si te miro

las nubes se esconden

tras el velo de mis dudas

en la distancia.

Mis párpados

son la frontera de mi realidad

y de los sueños.

Tan sólo cierro los ojos

para no renunciar a contemplarte.


Libro de Visitas

Fran I Picón ©

Creative Commons License



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Escrito por Picon el 09/11/14

CAMINOS DE IDA Y VUELTA


Existen caminos

con destino incierto

que conducen

hacía un mañana

impredecible.

Hay caminos

con arcenes

y censuras.

Hay caminos

sin final,

sin principio,

sin ahora

ni pasado.

Y hay caminos

de regreso,

colmados de experiencia

y rugosidades,

caminos

de aprendizaje

tardío,

caminos

de arrepentimientos

y destierros.

Mientras

exista un camino

hacia algún lugar,

no te estanques…

La vida es transitar

sin descansos

perennes,

sin demoras

ni apremios,

la vida

es un camino

perpetuo,

un sinfín

de relámpagos

por sentir.

Siempre

existe un camino,

no lo dejes

al azar.


Libro de Visitas

Fran Picón Caro ©

Creative Commons License



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Escrito por Isabel el 13/11/14

ROTOS


En las aceras, como los pasos

abiertos.

Regresaba con el tumor

en los huesos de la noche,

el atardecer de unas bombillas

haciendo fuerza en las sienes.

Incuestionables.

Y conseguí meterme en las callejuelas,

en las aceras, y me oía el eco en un traqueteo

entre las sombras y las farolas.

Taciturna, como los poemas que se me olvidan escribir.

El anochecer pintaba lascivo.

Soy promiscua, en mis sentimientos,

y en el orden de los factores, no altera el producto

resultante de mi propia sotana.

Los rotos siempre fueron mayores,

nunca consustanciales como el verbo matar.

Recorría un escalofrío en la espalda de mi costado,

en las mieles de los recuerdos y las nostalgias,

me invitaba a no existir,

a no matar, a no doler, a no amar.

Amar…amar…insensible

como la escafandra de un lobo de mar.

¿Entonces?

Déjame morir al amparo de los páramos,

allí la dama se encuentra solícita

para violar los pactos y los modos encantados,

los que no se oyen.

¡Qué ensoñación tan inerte, tan vacía!

Tan grosera de haberte visto.

No morir mañana y no despertar,

no quiero gambas de champán en mi sillón.


Libro de Visitas

Isabel Rezmo I Perez ©

Creative Commons License


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